Felicidad, siempre...

Ni quiero,
ni puedo,
ni pienso hacer balance de este año que se va,
ni de ningún otro que esté por llegar.

Que me guíe el corazón...

HOY, MAÑANA, SIEMPRE...

Que la Navidad vuelva a recobrar su verdadero sentido.

Que los sueños y la magia no pasen obligatoriamente por el consumismo.

Que en el corazón guardemos siempre un lugar preferente para los demás.

Mis mejores deseos para todos vosotros... todos los días de vuestra vida. A.A.

EN ROJO...

Absolutamente en rojo.

Cada hoja trémula
estrecha su voz,
abierta
a la gravedad
de mi acento.

Cada peldaño insiste,
asciende en futuro,
eleva
el pulso preciso
de mi sencillez.

Cada indiferencia...
cada verdad...
cada temblor...

Abraza, atrae, acaricia...
impulsa cada tono.

-Obra cada sueño libre-


"EN LA PIEL DEL VERSO" (2011)

POR TODA LA ETERNIDAD...

He visto tu alma

instalada en mis ojos.

He tocado tus manos

a través de mi tacto.



Has unido latidos

desde el primer aliento,

detenido el vacío,

avivado el amor,

despertado los besos...

Has prendido mis sueños.



Eres brújula de cielo

infinitamente limpio.

Caricia constante y entrega absoluta.



Eres mi norte.



Soy aquella que prestó

su carne a tu palabra.



Mira tú también mi alma,

es tuya...

por toda la eternidad.



-Te quiero-.







Feliz cumpleaños, tesoro.

Para mi hijo, David.

La palabra precisa, siempre existe un poema a la medida de nuestras almas. Y éste es el tuyo, madre...

PABLO NERUDA

Me gustas cuando callas porque estás como ausente,
y me oyes desde lejos, y mi voz no te toca.
Parece que los ojos se te hubieran volado
y parece que un beso te cerrara la boca.
.
Como todas las cosas están llenas de mi alma
emerges de las cosas, llena del alma mía.
Mariposa de sueño, te pareces a mi alma,
y te pareces a la palabra melancolía.
.
Me gustas cuando callas y estás como distante.
Y estás como quejándote, mariposa en arrullo.
Y me oyes desde lejos, y mi voz no te alcanza:
Déjame que me calle con el silencio tuyo.
.
Déjame que te hable también con tu silencio
claro como una lámpara, simple como un anillo.
Eres como la noche, callada y constelada.
Tu silencio es de estrella, tan lejano y sencillo.
.
Me gustas cuando callas porque estás como ausente.
Distante y dolorosa como si hubieras muerto.
Una palabra entonces, una sonrisa bastan.
Y estoy alegre, alegre de que no sea cierto.

EVA...

‎" Porque sólo los unicornios escuchan, porque en este delirio estaré bendita... para sanar con cada una de tus palabras ". De "En la piel del verso"

Los unicornios existen en cada uno de nuestros sueños intemporales. No debemos perderlos nunca...

Mi artista, mi árbol de jugosas manzanas, mi Joan García. Amo.

TE PIDO...

El Dios puro.
Aquél en el que creo.
No el que nos quieren "imponer"

Le pido,
le pido...
para que nunca nos abandone la capacidad de amar,
de sentir el dolor ajeno,
de no convertirnos en indiferentes
a golpe de repetición de tragedias.

Sólo le pido que sea quién es.

Alguien que sujeta nuestros sueños,
sin pecados mortales
y sin inventos...
de bolsillos llenos
y alza cuellos sucios.

YO...

He decidido revelarme hasta límites desconocidos.

Desorientarme.
Desaprender.
Y decir y ser todo lo que siento que soy.


Las letras dulces ahora tendrán que soportar la resaca del alcohol puro.



Y los tiempos de asentir a la tristeza acaban de salir huyendo al enfrentarse a mi mirada.

Y mis labios...

Mis ojos permanecerán cerrados, soñará la piel.

Despedirá imágenes abruptas y picos de dolor.

Y mis labios... mis labios serán el presagio de la lluvia enhebrándose en las nubes caminadoras de cielos.

Tu realidad será mi sabor.

El aroma a tierra mojada mucho antes de que estalle la tormenta.

ASÍ NO...

No me convence la excusa de la ley que dictamina nuestras huellas.

Ni el séquito aparentemente estable que nos persigue.

No hay débito más sucio que el olvido.

Ni tierra más muerta que aquella que duele al respirar.

SED Y SEQUÍA...

Tú, la labriega testaruda
de las tierras hechizadas
por el sueño.

La errante vagabunda, ladrona
de mi descanso.
La incapturable.

Que me haces inservible
de voluntad y caminas
a través de los ojos
del futuro, negado de sonrisa.

Tú la obstinada presencia
del más allá de mí.
Del cielo embrujado de demonios.
Del habitáculo secreto
que exhibe mi cara más limpia.

Que eres más que yo.
Más que yo
que soy tanto y tan poco.

Más que yo que evito
los espejos agrietantes.

Insultan los reflejos
del rostro
que me da la imagen.
Tan tuyo.

Refléjame.
Poco importa.

A tu imagen. A tu semejanza.

Atraviesas los confines
del alma incapaz de huir
si recibe tu caricia mortal
cual salvaje dentellada.

Tú, la delicia corrupta del verbo
inalterable o tullido...
por el miedo a accionar
el pulso desconocido.

La omnipresente certeza
de la arruga instalándose
sin saberse permitida.

Tú.
Maldita y deseada por mi hambre.

No olvides que en mí
está la última palabra.
Aunque reviente por dentro
al advertirte asesina.
Aunque me puedas recitar
como tu esclava.

Que yo soporto, amo y siento.
Que yo soy tú.
Y sin mi siembra, tú no eres raíz
de nada.

Yo más que tú
(la invicta todopoderosa).
Y sin ti...
sed y sequía y curva
(desangelada).

Sobre alegrías y tristezas todo está escrito e inventado. Porque ninguna de estas dos enemigas necesita de invenciones. Porque son parte masiva de la vida y respiran gracias a cada latido. Bombean tanta sangre como la poesía, como la piel, como las miradas. Ellas no necesitan ser escritas pero yo lo hago, las escupo o las trago...
en un reto a muerte sin tregua, ni posibilidad de bandera blanca, ni silencio.

PROFUNDAS...

Deséame
tan fuerte
como soporten tus ojos y suéñame.


Suéñame en cada lágrima que caiga sobre mi ausencia.


Haz de cada parpadeo
un nudo de miradas.



Que se besen sin labios.

Que se amen sin presencia.



Y que se observen (desnudas) las almas de las pupilas.


Profundas...

NUNCA HAY MEDIDA...

Este recuerdo tuyo
quiere deslizarse
lentamente por mis días.

Para acariciar un tiempo valdío
y excitar al miedo asexuado
por su propio deseo.
Para levantar pasados delirantes
con sabor a frutas maduras
y aroma que envejece.

Apágame la luz ahora
y asesina la indecisión
que tanto nos hiere.
Ábreme los labios ya
e introduce la vida...
otra vez...
de nuevo.

Que los pasados se consuman al ritmo de mi garganta.

Sujeta por tus caderas
pasarán en blanco los inviernos,
el gozo será siempre perenne
y florecerá la saliva virgen
de este recuerdo tuyo
(que quiere deslizarse
lentamente por mis días)

Y es que no hay número
más poderoso que mis ojos.
Ni el infinito.

Tú y yo somos incalculables.
Y este mundo viscoso
jamás querrá ser exacto.
Porque no.

Porque nunca hay medida.

INSIGNIFICANTES...

INSIGNIFICANTES

Los sueños también sueñan
sus propios planes
y castigos redundantes.

Nos vapulean.
Nos embaucan.
Nos “disciplinan”.

Y el sueño de los sueños
vence al de los mortales
(nosotros, tan redundantes).

Incapaces de aprender a ser libres,
sin aplastar libertades.
Capaces de esconder
en la lentitud de un ocaso devastador…
nuestras orgullosas carencias.

No amamos.
No escuchamos.
No vemos.

Y la vida que apremia,
nos premia
(tan redundante).

Y ni siquiera elegiremos
nuestra forma de abandonarla.

Sin comprender el significado de la palabra
-insignificante-

Sin importarnos las redundancias.

SERVIL...

Atascada
entre las latitudes,
me dejaré llevar
por el camino
desconocido
que bordea
el ombligo del mundo.

Perderé cada rumbo aprendido
a propósito.

Pariré mis entrañas
y que la tierra
(de tez pálida y mortecina)
las engulla.

Ebria de salivas amargas.
Colmada de rabia suculenta.
Inepta al filo de la servidumbre.

Servil, sí,
por hastío y voluntad propia.
Que no sirvienta,
ni ramera,
ni presta.

TE LEO...

Te leo.
Tu palabra me es necesaria.

Como ingrata locura
que no desvanecerá
nuestras risas.

Como susurro escrito
(el tuyo)
que despierta mi respiración
adormecida, otra vez.

Como mi piel.

Como tus sexos.

Como nuestras bocas
desmedidas,
gritando poesía de siluetas,
de curvas
y cabellos enredados...
sin límite.

Te leo.


PARA (MI) MAYTE ALBORES

CONCIENCIA

No, no tenemos conciencia... ni vergüenza, definitivamente.

Nadie se moviliza porque no hay nada más que "robarles" a no ser sus pellejos andantes, sus miradas laceradas o su tierra agrietada.

Qué ganas de GRITAR.

ESTO, TAMBIÉN ES PATRIMONIO DE LA HUMANIDAD, nuestro patrimonio, o no... porque quizás ya no seamos humanos.

QUE SOY LO QUE NO QUIERO...

Que me traga la tierra
humedecida de olvido.
Que mis manos se hunden
en barrizales calientes
(por ausencia de lluvia)
y mis movimientos
son estatua.
Que despego mis pedazos
intentando desasirme de mí.
Del hábito adquirido de bondad.
Del laberinto que supongo
complicado y envilecido.
Que apenas necesito aire.
Que ya no quiero ruido.
Que me deslizo sumisa
hacia fondos oscuros,
donde gotea la extrañeza
(deformando mi reflejo)
en el agua putrefacta.

Que soy lo que no quiero,
sí,
me temo que lo soy.
Que soy poeta y pedazos y restos...

VÉRTIGO...

Las alturas respiran.

Incapaces de contener
el aliento que asciende.
Perfectas para perder
el equilibrio mortal
de la insana apariencia.

Las alturas desobedecen.

Terribles cuando deciden
ser pacientes y lentas.
Imprecisas al medir
el vértigo casual
del segundo que delira.

Inolvidable locura...
disfrazada de escalera intransitable.

Incapaz de aliviar
sus propios latidos.
Vendedora de intimidad.
De lugares nuevos.
De labios insalvables.

Si tu mano me toma...
me elevo,
asciendo,
vivo.

NECESIDAD

NECESIDAD

Quiero
convertirme en mezquina duda
inconfesable.

Alojarme en el susurro voluble
de la muerte.

Desasirme del basto bramante
del ego.

Conmover al alba y a su capicúa
tristeza.

Ser salvoconducto del verbo
perecedero.

Asumir piadosamente tu falta
mientras me acomodo
en el dolor pleno,
desgastado
como nuestros sentidos tercos.

¿ALGO MÁS?

Puede que a la vida le pidamos demasiado, quizás parte de nuestra infelicidad radique en alimentar anhelados sueños inexistentes, a lo peor... construir castillos en el aire es un absurdo, un pedestal del que caeremos sin remedio, inevitablemente empujados por el tiempo.

Puede que mi pesimismo me ahogue. Pero tiene que haber algo más. Más sentido. Más AMOR. Más "pequeños instantes".

No me voy a rendir. Soy carne de palabra para bien o para mal.

NOSOTRAS.

Con cada una de tus lágrimas, mi tinta se reseca un poco más.
Con cada una de tus perdidas sonrisas, mi pulso se niega a ser preciso.
Con cada una de tus sacudidas de dolor, mis letras se marchitan sin remedio.
Cada vez que tú te niegas a luchar.
Me abandona el verso.
¿Qué pasará con nosotras?
Contigo.
Conmigo.
Si somos la misma.
Si mis líneas se forjaron en tu vientre.
¿Qué pasará?
¿Se hará mi silencio también?
O quizás.
Tal vez.
Serás el trazo de la soledad, el verbo de la rabia, la calma de mis gritos.
Con cada nueva oscuridad, mi miedo se cierne alrededor de mi voz.

HASTA QUE LLEGUE EL DÍA

HASTA QUE LLEGUE EL DÍA


Las palabras se envilecen durante el ocaso,
van tomando fantasmagóricas formas sensuales,
se atreven con la liviandad del silencio,
aman,
libres
y la pócima del deseo
que habita en la brujería más poética
atrapa a cuantos la leen...

Ningún rincón está libre de su maldad desnuda.

Ningún escondite puede cobijar a las almas que se dejan seducir por el verso de la noche.

Una mirada se deja entrever,
lasciva,
presta a hacer brotar
la sangre de sus víctimas
y escribir en rojo,
absolutamente en rojo.

Aliento con aroma a muerte de voluntades,
al hedor de los prejuicios que se pudren ante tanta tentación...

Entre sábanas negras los sueños cohabitan todos entre sí,
se aman, se retuercen, gimen, susurran...

Pronto se cumplirá el mayor pecado jamás perdonable...

Pronto, muy cerca de nuestros verbos insolentes.

Y a la llegada del alba dos cuerpos despertarán entrelazados,
los rayos de sol devolverán la normalidad a cada rincón,
bendiciendo, curando, perdonando,
a sabiendas que la luna, más ramera que nunca,
volverá a azotarles con el látigo del pecado.






Inspirado en las palabras del poeta Francisco J. Picón, mi maestro.


Y al lector insolente, pagado de sí mismo por creerse inmune al poder de la palabra, un hálito de rimas
adolescentes, vírgenes de métricas incipientes, cohabitará diluido entre su aliento para convertir su silencio en
poema, tentaciones con aromas a sueños por cumplir, emociones derramadas en el vacío inerte de la soledad,
incienso en forma de sarro poblando el diente de ajo de la lujuria, estertores de desidias, abanicos de terciopelo
calvo de ausencias... Tentaciones con aromas a sueños sin cumplir. El pecado jamás perdonable será el de no
pecar, lo prohibido será bendito, los tabúes serán costumbres, la vergüenza dará paso a la amistad sin pudores...

Y el aquelarre del tiempo morirá de juventud.

(Francisco J. Picón)

"De ... En la piel del verso".

RINDE TU BOCA...

En la bruma de tu piel existe un secreto aún por descubrir.
No me niegues aquel, desordéname a ciegas.
Quiero perderme en los aromas, intuirte en cada susurro.
Gime, muéstrame el camino hacia el lugar de tu fantasía oculta.
Adivinarte será el recorrido sin tregua de mis manos.
Alertados el resto de mis sentidos suplantarán la necesidad de una mirada.
Y no habrá niebla ni alba donde poder esconder tu timidez.
Porque en cada caricia de mis labios descubrirás que me acerco.
Porque en cada curva de mi aliento intuirás mi destino.
Tu boca, aún sin explorar.
Rendida al gozo de nuestra primera vez.

SOMOS...

Te cobijas
de nuevo en la almohada del amor.
Te sumerges
infinita en sueños de antaño.

Y tus párpados no callan el ruido
que entrañan las ruedas de las camillas
rodando sobre el tiempo que te queda,
llevándote al temblor de tus manos.

Y mis ojos han visto el miedo
que estalla en tu fragilidad no invitada.
Aparece y grita con muecas horribles,
despellejando el ánimo de mis días.

Y ya somos entrega.
Y siempre lo fuimos.

Cuando no entendía tu seriedad.
Cuando mi rabia te provocaba.

Y ya no queda rencor
para decirnos "te quiero"
sin pudor estúpido que impida
la caricia en la desnudez...
que eleva en el ascensor del frío.
Un bastidor diminuto
para bordar mi fidelidad
enhebrando tus enseñanzas
con colores cálidos,
en una subida vertiginosa
hacia las nubes de tu ser.

Y en cada costura que agujerea tu respiración...
aparecerá una flor formada por cruces...
punto a punto...
uno por cada día de tu renuncia.

Me cobijo
de nuevo en la imagen del cielo.
Me sumerjo
infinita en sueños de mañana.

Y siempre seremos.

CAMÍNAME SIEMPRE ASÍ

Los labios.
Las salivas.
Las lenguas.

Dejan que mientas entre las pérfidas líneas que dictas sin piedad...
ni decoro alguno.

Más besos.
Más fuegos.
Más sexos.

Desean ser escritos para poder ahogarse en las curvas calientes...
de tus letras desnudas.

Y el poema ya es
orgía imaginable,
sin necesidad de andaduras hipócritas.


Camíname siempre así.

GUARIDAS Y SUEÑOS...

No necesito
más tesoro, que los sueños
que mis dedos acarician
a través del terror,
que oscurece y oculta
el lugar secreto donde descansan.

La guarida perfecta
de la plena felicidad.

El desván polvoriento
que esconde errores inconfesables
cerrado con dos candados
comidos por el óxido.

La puerta negra de los equívocos
en lo alto de la escalera
no necesita
más tesoro, que la muerte
que mis labios escupen
a través de la esperanza,
que libera y abre
la tumba húmeda donde sangro.

ASÍ, COMO TÚ

Como el pálpito que emana
de la esdrújula palabra.

Como el quejido que golpea
la paciencia de tus dedos.

Como la hogaza que sabe
que depende del hambre.

Como el bocado maduro
que oculta mi blusa
holgada por error...

Intentando eludir tus labios, inevitables.

PALABRA, LIBRE...

Respiro letras porque el simple oxígeno no ha sido nunca suficiente para mí.

Y porque el día en que una palabra no sea capaz de sorprenderme y abrir mis pulmones al máximo, la vida ya no tendrá sentido.

Entonces me ahogaré irremediablemente en la desgana de la rutina.

DE "En la piel del verso"

EN ESTE DELIRIO

Voy a atrapar los silencios para gritarlos
en cada trueno...
ensordeciendo tu tormenta.
Voy a domarlos al antojo de mi fiebre
en mi sudor...
resbalando tus manos.
Voy a subirme a lomos del blanco.
En cada vértice...
cabalgando tu presencia.

Y si de ti tengo el resuello de un unicornio en sueños.
Y si de mí te llega el galopar del deseo infinito.
Y si entre ambos se engrandece la distancia venenosa...
no habrá nada que temer.

Porque nadie, nunca, entendería.
Porque sólo los unicornios escuchan.
Porque en este delirio estaré, bendita.

Para sanar con cada una de tus palabras.

SIN RUBOR

Posturas
empapadas
en
rubor
señalan
el
comienzo
de
la
noche
más
larga.

Soliviantando a la luna…
Perturbando al silencio…
Apaciguando tu carne.

-En demasía-

DE "En la piel del verso"

SILENCIO Y BRUMA...

Relojes de arena
marcan los segundos
del mar del tiempo.

Te obligan y dirigen,
a pesar de todo,
al puerto de la nada.

Minúsculos granos se deslizan.

Miles de vueltas hemisféricas
nos dicen dónde,
cuándo...
encontraremos el rumbo
de los sueños borrados
por las olas oscuras...
atravesaremos océanos
de voces profundas
que invitan al gozo...
navegaremos vidas
que sostienen el horizonte
de cada amanecer.

Seguir es marcar distancias.
Morir es seguirte amando.
En un minuto de brisa...
sin el rumor de tus horas...
con el corazón ahogado.

Sólo.
Silencio y bruma.

Un poquito de piel y verso en Valencia. Grandes sensaciones.

Ana Mª Arroyo
Sobre mí... Miguel Ángel Yusta.
Un lujo de presentador en Valencia.


Nacida en Ciudad Real, adoptada por las tierras valencianas a la edad de ocho años. De profesión administrativa.

Madre por encima de todas las cosas y amante por añadidura. No recuerda cuándo comenzó su idilio con las letras, la memoria se niega a poner fecha, día u hora a semejante regalo que le fue concedido y que trata con toda la naturalidad de la que es capaz.

Nada que haga referencia a la lectura, a la escritura supone el más mínimo esfuerzo.

Para ella las letras son pura piel, están tan vivas como las caricias y a consecuencia de caminar con ellas durante muchos años ha aprendido a ser quien es. Sencillamente alguien sensible, que entiende la poesía como una forma de seguir la propia existencia. Una mirada diferente, un pulso a lo cotidiano, un manojo de sueños en cada pequeño detalle que está a punto de pasar desapercibido y se capta, sin más, en un segundo certero.

Apasionada de la lectura, de todo tipo de lectura, teme la pérdida de valores verdaderos en el día a día de las gentes, tan fácil como abrir un libro y sumergirse en un mundo cargado de riqueza auténtica.

Los años le han ido dotando de la capacidad para reconocerse y "tímidamente" gustarse a sí misma.

No escribe para obtener reconocimiento alguno, sinó por pura necesidad. De fuerte carácter, impulsiva, apasionada, rebelde y algo desordenada de pensamientos en constante ebullición.

Orgullosa de compartir autoría con todo aquel que esté dispuesto a leerla. Porque está en cada línea. Y este desnudo, apenas cubierto, el más salvaje, el más integral, el del alma, por encima de todo pretende instalarse en cada uno de los corazones que quieran acogerlo y moldearlo absolutamente al gusto y goce de cada cual.

"MAYUSTA"

Hasta la saciedad...

Hasta no poder más.
Hasta el nivel más ingrávido de mi imaginación.
Hasta el suburbio más peligroso de tu saliva.
Hasta la seminal sonrisa de tus sombras.
Hasta tus labios tridimensionales.
Hasta la turbulencia que nos abraza.
Hasta el yacimiento más profundo de mis entrañas.

Desde la dependencia que desabriga las palabras.

Por el desorbitado límite del peligro.

Para estremecer…
Desde el temblor hasta el estrépito.
Perdidos en una estrofa desordenada.


Nuevo poema que acompañará a otros en un próximo pálpito entrelazado en las páginas que pierden el blanco. "Donde sujeto mis sueños"

PRESENTACIÓN EN VALENCIA... La palabra, libre...

Hablaros de éste libro es haceros partícipes de un sueño cumplido.

Entre sus páginas estoy yo, evidentemente, pero también están un sinfín de vivencias cotidianas que a veces "pido prestadas" o simplemente tengo el atrevimiento de robarle al día a día. Pequeños detalles, que a punto de pasar desapercibidos, resultan ser los más preciados de nuestra vida.

En ésta piel de verso, está mi piel... o estaba. Puesto que a partir de unos instantes, cuando mi voz recite para vosotros... ya será vuestra piel la verdaderamente importante, ella y todas las sensaciones hermosas que espero transmitiros.

Mi poesía es clara, cercana, de lenguaje sencillo... con el propósito de acabar con la falsa idea creada a través de los años de que un poema es difícil de comprender. Lo que no quiere decir, en absoluto que yo le pierda para nada el respeto a los grandes clásicos, a la métrica, a la rima y al ejercicio fascinante de ceñirse a sus normas para describir la belleza.


Definir la poesía es algo que me negaré siempre a hacer. Soy incapaz de enjaularla en un significado que siempre se le quedaría pequeño. Para mí es una forma de vida, una actitud, algo maravilloso que nació conmigo y morirá conmigo y no voy a darle más importancia, puesto que no recuerdo ningún momento de mi vida en el que no haya sentido su llamada.

A pesar de ello. Jamás me autocalificaré de poeta. Esta palabra me infunde muchísimo respeto. Yo seguiré siendo aprendiz, siempre, siempre y por encima de todas las cosas, lectora.
Porque el día en que la vida deje de sorprenderme y de enseñarme no me sentiré viva.
Y porque si llega el momento en que una sola palabra no sea capaz de evocarme un millón de imágenes, estaré totalmente perdida.

No voy a extenderme más en hablar de mí, es algo que me cuesta muchísimo. Hoy la protagonista no soy yo, es la palabra libre.

Y antes de compartir su autoría con vosotros, quiero citar una frase que desde muy pequeñita se quedó grabada a fuego en mi mente. "Podrá no haber poetas, pero siempre habrá poesía" G.A. Bécquer.



UNA TARDE QUE GUARDARÉ POR SIEMPRE EN MI MEMORIA...

PODRÉIS ADQUIRIR EL LIBRO EN BREVE, ESTARÁ DISTRIBUIDO MUY PRONTO EN LAS LIBRERÍAS "CASA DEL LIBRO" OS AVISARÉ.

GRACIAS A LOS QUE ME ACOMPAÑASTEIS Y A LOS QUE ESTUVISTEIS DE CORAZÓN.
SOIS MI RAZÓN PARA SEGUIR ESCRIBIENDO.

SU IRA "En la piel del verso"

Ella siente hoy pesados sus brazos.
Una carga oculta encima del pecho.
Un veneno oscuro va cobrando forma...
y la IRA vuelve
agita su mundo.

Muchas veces cree perder su cordura.
Un pulso al destino, un temblor maldito.
No puede.
¡No quiere!
¡Teme!
¡GRITA...!
Y el dolor se infringe...
y su piel maldice.

-Y esconde sus manos-




OS ENSEÑO OTRO PEDACITO DE PIEL DE MI LIBRO Y OS RECUERDO:
MARTES 14 DE JUNIO A LAS 19.00 EN EL CORTE INGLÉS DE LA C/COLÓN, 29 (6ªPLANTA) ÁMBITO CULTURAL.
PASAREMOS UNA TARDE ESPECIALÍSIMA.
ME ACOMPAÑARÁ MI MAESTRO, EL POETA FRANCISCO J. PICÓN CON SU "ALAMBIQUE DE VESTIGIOS"
COMO PRESENTADOR EL GRANDÍSIMO POETA Y ESCRITOR MIGUEL ÁNGEL YUSTA.
OS ESPERAMOS.

"Recuerdos de lluvia y cierzo" de Ángel Utrillas

RECUERDOS DE LLUVIA Y CIERZO

Autor: Ángel Utrillas Novella



Con la sombra de la subjetividad agazapada detrás de mí, me embarco en esta tarea prometida, después de haber paseado por cada una de las líneas de este libro que encuentro maravilloso, intimista, cargado de detalles, de lugares entrañables y de destellos disparando "Recuerdos", directos desde el corazón del autor hasta la atención del lector. Ataviadas como siempre sus letras con un amor y conocimiento verdadero de la historia. Atrapa. Traspasa. Emociona.

Diecisiete relatos en un orden nada arbitrario, tal y como él quiere que sean leídos. Y de los que yo pienso hablaros, uno a uno... no merecen menos.

Desde "Agua" el primero, hasta "La otra noche oí llover" (El favorito del autor).

Destacando pequeños fragmentos de cada uno.




______________________



I "AGUA"

"Agua. Agua vertida. Agua salada derramada por sus lagrimales. Lágrimas que ruedan recorriendo sus mejillas junto a hilitos frágiles de sangre y no logran encontrar vestigios de pena en su rival, ni consiguen apagar la tormenta, ni poner fin al infierno."


Nada más lejos de la triste realidad. Breve pero intenso.



II "YASMINA, LA ADIVINA DIVINA"

"- Te ha costado mucho formular la pregunta, pero por fin lo has hecho. Yo no puedo informarte si no tienes interés, ¿no sientes curiosidad por conocer algo de tu futuro?, ¿no deseas saber algo sobre tu vida, o mejor dicho... sobre tu muerte?"


Con un guiño casi cómico es un texto capaz de reflejar nuestras propias inseguridades.




Tres miradas que son la misma,

III "MIRADAS EN EL TREN DE LA VIDA"

"Dos miradas confluyen entre la muchedumbre y sin conocerse, comprenden que se buscan. Dos personas se miran, se observan, el mundo parece haberse detenido cuando uno de ellos empieza a caminar recorriendo la breve distancia que los separa."

IV "MIRADAS EN EL TREN DE LA ILUSIÓN"

"Avanzan apresurados, la mirada encendida porta en su mano diestra una maleta muy pesada, es su único equipaje, la mirada almibarada acaricia dos billetes que deberían ser uno solo, es su pasaporte a la dicha eterna."

V "MIRADAS EN EL ÚLTIMO TREN"

"Los ojos verdes de mirar hostil se posan en la maleta, de allí van a la mano tendida que sigue ondeando al viento cual trémulo estandarte de un ejército vencido y de nuevo, despacio, buscan los grises ojos de gata abandonada."


Tres maravillas que se funden en una sola, una sola mirada al fondo de los sentimientos.



VI "AMOR, VIDA, RUTINA"

"Cualquier excusa era buena para verle, para hablarle, para sentirle, para ilusionarse..."

Porque la felicidad puede aparecer donde y cuando menos se espera...



VII "LAS SIETE PUERTAS"

"Miedo. Se retiró el capitán con la nefasta impresión de que el Juez sufría un ataque de miedo. A pesar de la bien ganada fama que tenía de hombre duro, incluso de despiadado, y de aquella forma suya de hablar tan brusca y tosca casi cercana a la violencia, costumbre que por cierto le había dado pie al vulgo para apodarle "Esténtor", tenía miedo, un miedo atroz a morir o a caer en manos del enemigo, o a perder todas sus riquezas, y el miedo puede devenir en pánico."


Historia... de la que se puede percibir a flor de piel en cada párrafo.



VIII "MÁS DE MIL Y UNA NOCHES"

"Llegó al servicio a la hora acostumbrada para efectuar el relevo y el compañero no estaba esperándole, la cancela se hallaba cerrada. Aparcó en la calle, saltó la verja y se dirigió a la entrada de la nave, pero también se encontraba cerrada. Observó que el coche de su compañero no se encontraba en el sitio acostumbrado."


Cuando la vida nos regala un tono de color que jamás creímos que existía. Magistral.



IX "RECUERDOS DE MAR Y SAL"

"Soñar es construir castillos en el aire, en cambio, recordar resucita lo ya vivido, es una reiteración de lo acontecido, una idílica reverberación aventada, pulida de parva y pavesas, y precisamente por esa limpieza de rescoldos, revivida con mayor emoción, con un grado de intensidad más elevado que cuando en su día sucedió. Un recuerdo es una felicidad etérea y pretérita detenida..."


Entre muebles con sabor a añejo y sentimientos preciados guardados celosamente. Un canto a la amistad.



X "DOS VIDAS"

"Me asomo a la ventana, lluvia persistente al otro lado del cristal produciendo barro en las calles y el lodo de la depresión en mi corazón. Si por lo menos nevara, la nieve con su manto blanco inmaculado daría un tinte mágico, luminoso, un ápice de esperanza. Ha llegado la hora, me despido, compungido pero disimulando mis sentimientos, de mi mujer y mi hijo. - Hasta el año que viene - digo esbozando una sonrisa forzada."


Cuando un segundo es capaz de cambiar totalmente nuestros destinos.



XI "SANGRE SOBRE LIENZO"

"La mujer, dentro de su halo espectral y misterioso, hurgó con dedos temblorosos en su faltriquera; barniz y tiza en sus manos y de repente, entre los dedos pulgar e índice de su siniestra, apareció un pincel que en su día tornose daga y que debido a ello tenía tintes de tonos violáceos en su anverso."


La presencia de la injusticia histórica, como tantas otras que jamás conoceremos. GENIAL.



XII "LAS TORRES GEMELAS"

"Saltó. Saltó del campanario con rapidez y agilidad y lo hizo en la dirección al barrio de la morería, en la dirección opuesta a la ignominiosa inclinación de la torre, yo corrí desconcertada y horrorizada hacia el lugar por donde se arrojó, miré hacia abajo temiendo ver su cuerpo esparrancado. Nada. Había desaparecido."


Pasado, presente... mezclados con su profundo amor por la historia. Digno de mención.



XIII "ESCRÍBEME EL MAR"

"- Miguel, tú que eres poeta, escríbeme el mar. Escríbeme el mar todos los días para que yo lo aprenda y lo pueda recitar todas las noches. - Veo el mar en tus ojos, chiquilla. - LLeva siempre los ojos bien abiertos, Miguel, hazlo por mí, todo lo que ocurra, todo lo que veas, me lo tienes que escribir, me lo tienes que contar, nunca cierres los ojos, llévalos siempre bien abiertos aunque te ardan, que nadie apague tus versos ni cierre tus ojos."


Aquí se termina mi objetividad. Mi relato favorito, por siempre jamás.



XIV "LA LEYENDA DEL BECERRO DE ORO"

" Dijo el rey, pero ¿cómo conseguiremos alterar el orden natural de los días y las noches?, eso es imposible. No, mi señor, no lo es, dijo el anciano sabio, dentro de cuatro días tendrá lugar en la ciudad de Teruel un eclipse total de sol, tan sólo debemos precisar con los astrónomos la hora exacta, si el eclipse le sorprende despierto y fuera de las profundidades de su cueva, dejará de ser invencible por unos minutos."


La grandeza de los cuentos y las leyendas transmitidos oralmente, de generación, en generación.



XV "SUEÑOS"

"Inspirar, espirar, la cadencia se va acompasando, inspirar, espirar, la sucesión se hace más lenta y ese ritmo indica el inicio del sueño. Al principio es simplemente un liviano duermevela, los párpados tiemblan todavía, el cansancio va venciendo, los músculos se van soltando y abandonan el cuerpo a su suerte..."


Una historia mágica y llena de sueños, como su propio título indica.



XVI "EL COLORÍN DEL TIETAR"

"No cabía duda, la narración de la historia le causaba daño, las imágenes de sus recuerdos se habían forjado a golpes, a mordiscos y el cuerpo había quedado para simpre en carne viva, herido, sangrando, sintiendo dolor segundo a segundo, archivando la pena en la memoria, y una vez allí grabada, imposible curar la herida, apenas atenuado un tanto el dolor con el transcurso del tiempo."


La renuncia a la propia felicidad a veces nos hace grandes, cuando el motivo es un amor infinito.



XVII "LA OTRA NOCHE OÍ LLOVER"

"Llovía de forma lenta y serena, casi tímida. El sonar del río discurriendo entre las rocas, el olor de la tierra mojada, el viento suave agitando las hojas en sus ramas, la ondinas que en el agua del arroyo dibujaba la lluvia, conformaban una pátina de eterna belleza dentro de la cual flotaba el pueblo..."


Nicolasa, ama la lluvia. ¿Raro? Léelo.



________________________



Gracias, amigo, escritor, "contador de historias"... por hacerme ver tanta belleza y redescubrir el gusto por el relato corto. Esta cuarta publicación tuya es un paso hacia adelante, un tono distinto de rojo. Tan intenso como el fuego que transmite su bellísima portada. Para leer más de una vez...

ANA Mª ARROYO

VEN, VISÍTAME...

Vengo a dejarte un anhelo
de piel y besos desnudos.

¡Y puedo escribir tanto!



De estas sombras que cuentan
las siluetas prohibidas
a través del deseo.

De estas paredes habitadas
por el sabor rotundo
de lentas caricias.

De cada habitación de mí
entreabierta sin más
a tu capricho.

De todos los rincones callados
guardando secretos
dilatados.

De pasión impaciente y roja
como el vino de la copa
que ama tus labios.

De celos tullidos y crueles
que matan mi calma
avivando fuegos.

De huellas alejadas del mundo
secretamente tatuadas
en mi cuello.

De esta tu casa, forjada...
en cada entraña de mi ser...
en cada curva dañina...
en cada suspiro construido...
-para ser tuya-

Visítame antes que la luna venga
a teñir de brillos mis lágrimas.

¡Puedo escribirte tanto...!


UN POQUITO MÁS CERCA DE DESNUDAR POR COMPLETO MI ALMA, RENDIDA AL CAPRICHO DEL VERSO.

Cambios de última hora...

Esta será la portada definitiva.
La anterior lo seguirá siendo siempre en mi corazón y figurará dentro del libro.
Quería destacar, aquí, éste hecho.
Gracias, espero que os guste.

EN TUS SUEÑOS... Poemario "En la piel del verso"

Surjo desde tu bruma para provocar
la niebla envolvente,
la fuerza despiadada
que todo lo puede.

Recorro cada palmo de tu frialdad dibujando sinuosos caminos de carne.

Decido el color
de tu deseo
con un millón
de pinceladas atrevidas.

Y desde el poder de saberte vencido te alimento con pasión.

Derramo cada gota de rocío en tus extremos ávidos.
Difumino tu invierno.

Y te obligo a estallar
en un sinfín de brillos
cegados de amor,
antes,
de volver a perderme en la noche.

Hasta el próximo sueño.



Presentación en Valencia el martes 14 de Junio a las 19.30 en Ámbito Cultural de El Corte Inglés (C/Colón) Estupendamente acompañada por mi mentor y maestro el poeta Francisco J. Picón que presentará junto a mí su último poemeario "Alambique de Vestigios"
Prólogo d Ángel Utrillas.
Correcciones Javier Valls
Portada Elena Álvarez

TÚ, ATADO A MI MIRADA...

En todo mi corazón

siempre habita un ángulo

muerto.

Un espacio invisible

donde toca el dolor

que no entiende

de errores,

ni de tiempos fallidos.



En cada estremecimiento

del alma que alaba

tu tumulto,

tu risa,

tu viento.



Ahí ...

donde no vale lo que viviste.

Sitúas

tan voluble

la sombra

de rumbos desplomados,

escrita en mi carne.




Si falla el vuelo

y me derrumba en picado

desde la cresta de la ola

que derrite mis párpados.




No temo.

No caigo.

Seguiré tu calor

tan firme como concisa.



¿Nunca en tu memoria

vaga mi recuerdo distante?



Que la música

y la belleza

y la voz

y la letra...

sigan desgarrando la vida

invertida, equivocada,

dichosa de su mandato.



Dejaré abiertos los labios.

Y haré magia entre las líneas

... rectas

... curvas

y grandiosas.




En esta existencia.

O en la próxima.




Tu brillo seguirá atado a mi mirada.

HAIKU

Los niños juegan,

ríen a la vida ya...


piedras que lloran.

SÍ...

En
la
bruma
de
tu
piel
existe
un
secreto
aún
por
descubrir...

...
...
...

SOY... TU LIBERTAD

Quiero convertirme en palabra.
¡Déjame ser leída!
Insistiendo en el tono
antes vestido
de blanco inmaculado.

Que tu voz escriba mi nombre
mientras tinta y verso se aman
heridos de poesía derramada...
henchida de locura
brotando de tus labios.

¡Dime poeta!
Grave y cálida tal cual
me concibes.
Enlazada en las rimas
del corazón
que adviertes.

¡Se atrevido!
¡Hazme verbo!
En cada acción que tus trazos hallen
estaré yo, inevitable, presente.

Y subiré al cielo de tus musas
y rendiré mi cuerpo a tu ternura
y seré toda para ti.

¡Escríbeme ahora!
Soy ...
tu libertad.

PALABRAS... (Recordándome)

¿Cuál sería el mejor comienzo? ¿Dónde está el principio ideal de esta mi historia jamás narrada?, se repite como una rutina empalagosa, comienza con el alba y acaba al anochecer, durante la oscuridad levemente se adormece pero sale de su letargo de paz una y otra vez, cada nuevo día.

¿Acaso sería preferible dejarla hacer a su antojo y no darle aún más vueltas? ¿Podría olvidarla?
.
Y ya que no pudo empezar de otro modo, ¿cómo reparar el daño? Creo que no se puede curar. Algunas veces, muy pocas, siento que casi se ha difuminado el dolor y podría jurar incluso que el temor me ha abandonado ya por fin, para probar a hacer su nido en otra alma fácil, pero me miento a mi misma. En realidad sólo se ha escondido, agazapándose como una sombra negra detrás de mi cuello mientras susurra a mis oídos aquellas voces fantasmales que no puedo soportar sentir, él hace que se instale el vértigo en mi nuca de nuevo mareando mi cordura.

¡Quiero escaparme! Volar libre sobre alturas infinitas, trepar a lugares que sólo yo se distinguir, escalando nubes llenas de rimas, navegando por mares de leyendas sin timón ni rumbo fijo, tan rápido como mi imaginación me lleve, acompañada por el áspero sonido que produce la punta del bolígrafo en el blanco papel de mis escritos y guiándome, eso sí, por el rastro sublime de tinta que hace el resto. Hace que brote ese hormigueo en mi ombligo, ese desasosiego poseyéndome hasta que consigo escupir mi ira en forma de palabras cogidas de la mano.

El final no está aún decidido, ni si quiera se si hay verdaderamente un Dios bondadoso esperándome. Pero si se que este secreto nació conmigo, en el mismo instante en que desperté a la vida, abriendo conmigo los ojos hacia la luz. Y aún sigue aquí en algún rincón. Ha crecido silencioso y ha madurado como yo, me ha acompañado siempre fiel aunque a veces no lo he mimado lo suficiente, olvidándolo durante muchos, muchos días.



Nunca más dejaré que se encoja en mi interior. Quiero alimentarlo hasta que grite tan alto que todos se queden sordos. Quiero desempolvar todos mis sueños de la niñez a bordo de mi bolígrafo velero para alejarme de ese pozo de negrura que alguna vez quiso aniquilarlo y casi lo consigue. No cesaré hasta que hierva en mis adentros todo su fuego.

Es lo más puro que tengo, mi manera de escribir, de contar. Las historias, los versos. Llevamos demasiados años juntos y nunca jamás consentiré que unas cuantas lágrimas se conviertan en un reto a muerte. Repetido o no, este es el relato de mi existencia y está esculpido en mi carne.

¿Sabes? Ahora la monotonía no está invitada. Cada despertar tiene un tono de rojo distinto, pues ese es mi color favorito.

¿El final? ¿A quién le importa? Lo divertido es crear el presente cada mañana.

¿Miedo? Esa palabra queda tan lejos que no me puede ya herir.

¿Palabras? Todas están nadando en mi sangre, recorren mis venas y fluyen rápidas hasta mis dedos para quién las quiera sentir.

HERMANAS...

Como surgidas de un sueño inacabado, aparecen ante mis ojos imágenes confusas. Crecen y cobran nitidez hasta que la claridad del presente me convence de su existencia. Y ahí, en ese punto, las rememoro, las saboreo, las añoro. Son tuyas y mías, recuerdos de una niñez compartida.

Tardes de guerra y riñas bajo un sol abrasador. Noches de paz cubiertas por pesadas mantas, que a pesar de su cálido cobijo, ni una sola vez, consiguieron librarnos de nuestros miedos. Siestas atacadas por la risa cuando se suponía que debíamos estar muy calladas, ante la atenta vigilancia de nuestra madre.
Cenas a la luz de la luna con sabor a pan moreno, mientras los celos peleaban dentro de nuestros vasos de gaseosa burbujeante, en una batalla sin final.

Y hoy, de pronto, aquella película en blanco y negro ha cobrado un color diferente, pintada por los distintos caminos que han guiado nuestras vidas.

En un segundo he descubierto, que aquello que soñé ha sido vivido, que lo irreal ha sucedido y me invade una dicha enorme al descubrir que forma parte de mi infancia en tu compañía.

Mi madurez me ha sorprendido, al igual que a ti. En algunas ocasiones acontecimientos dolorosos nos han unido, en otras muchas la felicidad nos ha hecho llorar abrazadas de nuevo. Nuestros hijos llevan escrita en su sangre una pequeña parte nuestra (aunque quizás hoy no lo valoren) pero te juro que no cesaré en mi empeño de fomentar entre ellos que no hay nada más importante en la vida que el amor. Como el que yo siento y sentiré siempre hacia ti.

Querida hermana mayor, querida amiga mía, no llores, tan solo déjate invadir por la alegría de tenernos, de conocernos.

Pero sobre todo, quiéreme siempre, que yo también te quiero.

SI...

Si el desenfreno me permitiese...
ahogar el rumor de los poetas...
dejar en vano el alma de la rima...
sesgar el límite inspirado
de la melodía de una letra.

-Lo haría-

Si de ti pudiese quedarme para mí...
el rumbo de los dedos melodiosos...
el vértigo desleal que me acaricia...
el sórdido minuto que no sabe
de este conjunto de días.

-Lo haría-

Si de la sed conjugada en plurales...
Si del tiempo imperfecto e inacabado...
Si de cada persona de mi piel en deuda
lograse enjaular el ritmo indecente.

-Ya serías mi poesía-

Y AHORA...

¿Dónde sujeto mis sueños?

¿Cómo me desenredo de los hilos que enhebran macabros el final de la sonrisa?

¿En qué rincón de la memoria escondo mi fragilidad?

¿Qué hago para soltar tu mano sin caer en el abismo del miedo?

¿A qué me atengo si no puedo obviar tu llanto silencioso?

¿Por qué pregunto?

¿De qué sirve desnudar el alma?

¿Con qué sentido estrangulo los límites del pudor?



Mi casa blanca está ahogada en silencio, vacía e inerte, plagada de oscuridad y velando recuerdos de días que ya no volverán jamás.

Paredes encaladas, mortalmente blanquecinas, vienen a despellejar mi serenidad. Acuden de noche, me dejan retazos de pasado, me muestran sonidos de viento dulce y calor de madre.

Pasillos profundos mojados de terrores añejos me atosigan a voz en grito, traen fantasmas que llevaban mucho tiempo enterrados.

Resurrecciones de nudos fuertemente atados en mi estómago que provocan arcadas de profundo asco hacia el destino.



No busco respuestas.

No sé quién me dicta.

No importan nada estas letras, si no soy capaz de digerir el día a día.

No hay vergüenza que venza a las terribles noches que nos aguardan.

Y no.

No me importa seguir mimando tus historias.



Ahora...

UN ÚNICO ACTO... (Recuperado y redescubierto)

Se levanta el telón. El escenario está apenas iluminado, tan sólo una finísima y brillante línea vertical cae en picado hasta aterrizar sobre su pelo. Otorga a sus rasgos un aspecto fantasmal. Destacan las manos pálidas y temblorosas. Sus ojos miran al vacío. Cuando comienza a hablar, el sonido de sus palabras se dirige justo hacia allí, a la negrura.



………………………………………………………………………………………….



MUJER:

Siempre lo supiste todo, durante dos años fuiste consciente de cada una de mis penas, de mis escasas alegrías, de cientos de desvelos. Y no me ayudaste jamás. Ni tan siquiera una insignificante mueca de complicidad, ni una triste palmadita en la espalda, nada. Cada mañana te limitaste a asentir si yo lo hacía y a negar también. Cada día nefasto contemplabas impasible mis lágrimas. Nunca obtuve de ti la más mínima señal de ayuda; tanto como te necesitaba. ¿Cómo pudiste ser testigo mudo de mi agonía? ¿Tampoco esta vez vas a pedirme perdón?

Tal vez toda la culpa sea mía por confiar en ti. Pensé que si me seguías incondicionalmente, eras mi amiga. Creí, erróneamente, que me querías tanto como yo a ti, que el nuestro era un sentimiento de mutua dependencia. Que el tuyo era un acto de amistad sincera al fin y al cabo. ¡Me equivoqué! ¡De todas, todas! Ahora, ya, comprendo que nunca debí entregarte mi alma; tendría que haber separado nuestros caminos a tiempo. Aunque nunca es tarde y este es el día elegido. ¿No te parece un momento perfecto?

Ha sido duro, muy duro, descubrir que eres una traidora infame. Dentro de mis tripas aún quedan resquicios de sabor amargo; se retuercen y me devoran por dentro, luego suben a mi garganta y me obligan a escupir mi dolor en forma de aullidos. Tú los oías, los sentías retumbar en tus tímpanos y aún así no hacías nada para calmarme, ni si quiera me aliviabas con un mísero beso. Eres la compañera más cruel de este mundo, la más oscura. ¿Lo sabes?

Debería indignarte, has vivido conmigo cada terapia, cada cabello que quedaba muerto en mi peine y se desprendía sin piedad podría haberte pertenecido; incluso me ayudaste a elegir un pañuelo para cubrir mi desnuda cabeza el día que perdí el último mechón. Parecía que lo escogías para ti misma, pero en estos momentos ya no creo que fuese así. Más bien pienso que lo hacías para confundirme. Sí. Me hiciste creer que estabas ahí, a mi lado, pero era puro cuento. Sin compromiso auténtico.

El fatídico día en que me arrebataron mi dulce pecho izquierdo, aquel que tantas veces acariciamos juntas para descubrir los latidos de mi corazón, fue como si lo hubieras perdido tú. Y aquella noche, ¿la recuerdas? La comida no conseguía entrar a mi estómago y hasta me pareció que a ti también te daban arcadas. Después, la madrugada, la pasamos en vela sin conseguir que se me despertaran las manos. Ahí casi pude sentir que me masajeabas dulcemente con las yemas de tus dedos. No puedo derramar ni una lágrima más. No quiero. ¡No!


Ya no soporto ni un pedazo más de tu compasión. No la necesito. Actúes como actúes pienso luchar. Voy a abandonarte de una vez, ya lo verás, conseguiré echarte de mí para siempre. Encontraré una amiga de verdad, dulce, distinta. Tú llevas a mi lado toda la vida, me cobijé en tus brazos larguísimos con una fe ciega. Porque cuando me abatía la tristeza eras la única a la que sentía próxima. Porque incluso a mi familia olvidé por tus fríos labios de hielo. Y recibí a cambio tu absoluta indiferencia.

Es tu final. Bañada por esta luz que te empequeñece, situándote justo bajo mis pies, donde te estoy aplastando sin piedad. La misma que ilumina mi melena radiante y nueva, crecida poco tiempo después de concluir mi agonizante tratamiento. Quiero que la veas brillar, para que te horrorices al pensar que de la tuya jamás surgirá destello alguno, pues hoy verdaderamente distingo que estás condenada a lo oscuro. Mi tortura ha terminado, de momento, y este haz de luz es el símbolo de mi renovada esperanza. A partir de ya, voy a ignorarte. ¡Maldita! Sentirás tú misma el terror, ahora, en tu carne negra. Te condeno al olvido, da igual que me persigas de nuevo, que me acompañes día y noche. Te haré desaparecer a mi antojo con sólo un gesto, apagar esta preciosa luz, para que te encuentres perdida. Y ya no serás nadie. ¡Morirás!

Termina nuestro eterno idilio. La fuerza y la lucha son mis nuevas amigas. ¡Horrible sombra vestida de oscuridad! Amante de hielo. Silueta perfecta de mí misma. Debes saber que puedo vivir sin ti. Que soy capaz de hacerte pedazos. En un único acto.


SOMBRA:

Silencio



…………………………………………………………………………………………




El escenario queda a oscuras. Se baja el telón.